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(sin titulo)

La mas hermosa de las hadas,
q se dejaba llevar por sus alas,
sobre las eternas ma񡮡s.

Se fue a donde la luz de la vida,
y la oscuridad de la muerte,
forman un silencio eterno.

Se fue a donde hay un rio de sangre,
sangre, la aliada de la muerte
y a la vez de la vida.

Ahi es donde se oculta el hada,
se oculta de la culpa
de ser la asesina
de la vida
eterna....

Y ahi por siempre estara
sufriendo soledad
y le temera a su destrccion
pero odiara su existencia...
ahi por siempre estara condenada
a morir viviendo....
a vivir mueriendo....

Esto es lo q me quito la maestra...un poco reconstruido porq no me acuerdo bien donde lo tenia xp me costo musho mas o menos reconstruirlo sweatdrop

En realidad, el que las sílabas estén contadas o el uso de la rima no hacen que un poema sea mejor o peor, pero sí ayuda a que tenga una determinada fluidez. No se trata de que la cosa quede más o menos rebuscada; simplemente la rima y la longitud de las frases crean un ritmo y una sonoridad determinados que son muy distintos del que puede tener un poema libre. Simplemente, creo que no hay que despreciar ningún estilo. 3nodding

este es un poema de Nicanor Parra que aunque es un poco largo pido porfavor que lo lean porque es muy triste y lindo.

ES OLVIDO

Juro que no recuerdo ni su nombre,
m�s morir� llam�ndola Mar�a,
no por simple capricho de poeta:
por su aspecto de plaza de provincia.
�Tiempos aquellos!, yo un espantap�jaros,
ella una joven p�lida y sombr�a.
Al volver una tarde del Liceo
supe de la su muerte inmerecida,
nueva que me caus� tal desenga�o
que derram� una l�grima al o�rla.
Una l�grima, s�, �qui�n lo creyera!
y eso que soy persona de energ�a.
Si he de conceder cr�dito a lo dicho
por la gente que trajo la noticia
debo creer, sin vacilar un punto,
que muri� con mi nombre en las pupilas,
hecho que me sorprende, porque nunca
fue para m� otra cosa que una amiga.
Nunca tuve con ella m�s que simples
relaciones de estricta cortes�a,
nada m�s que palabras y palabras
y una que otra menci�n de golondrinas.
La conoc� en mi pueblo (de mi pueblo
s�lo queda un pu�ado de cenizas),
pero jam�s vi en ella otro destino
que el de una joven triste y pensativa.
Tanto fue as� que hasta llegue a tratarla
con el celeste nombre de Mar�a,
circunstancia que prueba claramente
la exactitud central de mi doctrina.
Puede ser que una vez la haya besado,
�qui�n es el que no besa a sus amigas!
Pero tened presente que lo hice
sin darme cuenta bien de lo que hac�a.
No negar�, eso s�, que me gustaba
su inmaterial y vaga compa��a
que era como el esp�ritu sereno
que a las flores dom�sticas anima.
Yo no puedo ocultar de ning�n modo
la importancia que tuvo su sonrisa
ni desvirtuar el favorable influjo
que hasta en las mismas piedras ejerc�a.
Agreguemos, a�n, que de la noche
Fueron sus ojos fuente fidedigna.
M�s, a pesar de todo, es necesario
que comprendan que yo no la quer�a
sino con ese vago sentimiento
con que a un pariente enfermo se designa.
Sin embargo, sucede, sin embargo,
lo que a esta fecha a�n me maravilla,
ese inaudito y singular ejemplo
de morir con mi nombre en las pupilas,
ella, m�ltiple rosa inmaculada,
ella que era una l�mpara leg�tima.
Tiene raz�n, mucha raz�n, la gente
que se pasa quejando noche y d�a
de que el mundo traidor en que vivimos
vale menos que rueda detenida:
mucho m�s honorable es una tumba,
vale m�s una hoja enmohecida,
nada es verdad, aqu� nada perdura,
ni el color del cristal con que se mira.

Hoy es un d�a azul de primavera,
creo que morir� de poes�a,
de esa famosa joven melanc�lica
no recuerdo ni el nombre que ten�a.
S�lo s� que pas� por este mundo
como una paloma fugitiva:
la olvid� sin quererlo, lentamente,
como todas las cosas de la vida.